Один раз, я работал в маленькой типографии в Лопухинском переулке, зашли на мой чердак заказчицы буклета. Музыканты. Девушка прошла совсем близко и солнечный свет вдруг заиграл в пуху на ее щеке, изолируя каждую ворсинку.
Меня тогда поразило, что музыканты тоже из мяса и кожи и мыслями не всегда на небе.
Комментариев нет:
Отправить комментарий